Je me sens oppressée.
C'est une sensation qui revient rarement, plus rarement en période de vacances.
Sans raison aucune.
A part peut être certains moments de silence, qui me tourmentent.
Rien n'est pire que le silence.
Je détesterais croire qu'être mort, c'est le silence partout et en nous.
Cette semaine, j'ai fait des ménages. Et j'ai
déménagé. J'ai les membres en compote pour bébé. Je suis peut être en
train de devenir quelqu'un de manuel. Ca serait bien, j'ai toujours
pensé que ce genre de tâches vide les pensées. Les intellectuels sont
des gens fatigués. Ils ont des cernes derrière les lunettes qui
compensent leurs yeux épuisés.
On est vieux quand l'avenir cesse de nous hanter.
Quand il ne nous reste que le passé.
J'oublie trop souvent qu'on est libres.
